Em Sintra

Três patos, um cisne, folhas secas, mais patos, muitas mais folhas secas, um lago, mais um lago, uma arvore, mais uma arvore, mais mil arvores, lagos e patos, folhas, folhas e tu, Sintra...
Sobre o barulho do pisar de muitas folhas secas e não mais que isso senão a perturbação sonora de mais uma folha a cair, com a paisagem de uma sem numero de verde de arvores que cobre toda sombra do chão e faz o Sol não penetrar, ao lado um lago e outros tantos lagos com patos e um cisne só, como que um retoque em toda a beleza, um cisne só.
Numa entrada um caminho interminável de escalada em pedras negras acentes com a mão humana e num rumo sem fim guiado pelos ramos que se erguem sobre nós, de muitas arvores que se cruzam e parecem fazer um tunel. Por vezes uns passos nossos, são as palavras a sair lá do fundo e a correr para fora deixando metade no caminho por dizer, mas são percebidas por inteiro.
Ao mesmo tempo que tudo na minha vida vê janelas e portas abertas e eu deixo de saber onde entrar, estás tu comigo em qualquer uma delas, e mal sabes o bem que me fazes, como ando aos pulos pela vida na segurança de não cair senão nos teus braços, que sorrisos parvos estes que me acompanham diariamente, estas sempre presente e sempre presente pela positiva, não sei que palavras podem cobrir isto, com que sentimentos expressar isto e que acções o fazem sair, mas está vivo, estou vivo, cada vez mais vivo, e só sei querer cada vez mais viver.